— Mamy kredyty, a ty sobie wymyśliłaś urlop?! — darła się teściowa. —

Równolegle z załatwianiem formalności Ksenia zaczęła szukać mieszkania. Wieczorami przeglądała ogłoszenia, umawiała się na oglądanie lokali. Chciała znaleźć niewielką kawalerkę, w której będzie mieszkać sama — bez cudzej presji i roszczeń.

Po dwóch tygodniach trafiło się odpowiednie mieszkanie na obrzeżach miasta. Trzydzieści metrów, jasne, z porządnym remontem. Dwadzieścia tysięcy miesięcznie.

Ksenia wpłaciła kaucję, podpisała umowę i wprowadziła się następnego dnia. Lena pomogła przewieźć rzeczy. Nie było ich dużo — dwie torby ubrań, laptop, kilka pudeł z książkami i osobistymi drobiazgami.

Ksenia stała pośrodku pustego pokoju i patrzyła przez okno. Widok nie był szczególnie zachwycający — blokowiska, na dole plac zabaw. Ale to była jej przestrzeń. Jej mieszkanie. Jej życie.

Wyjęła z pudełka ramkę ze zdjęciem — ona i mama, fotografia zrobiona rok przed jej śmiercią. Ksenia postawiła ją na parapecie i cicho powiedziała:

— Mamo, nie sprzedałam twojej biżuterii. I nigdy jej nie sprzedam.

Rozwód sfinalizowano miesiąc później. Ksenia i Igor przyszli do urzędu stanu cywilnego razem, w milczeniu złożyli dokumenty, w milczeniu podpisali papiery. Nie powiedzieli do siebie ani słowa.

Kiedy Ksenia wyszła z budynku USC, poczuła dziwną ulgę. Ciężar, który dźwigała przez trzy lata, wreszcie spadł jej z ramion.

Życie zaczęło się układać powoli, ale konsekwentnie. Ksenia nadal pracowała, odkładała pieniądze. Po raz pierwszy od dawna mogła sobie pozwolić na nową kurtkę, wyjście do kina, weekendowy wypad do sąsiedniego miasta.