Mama rzuciła mi torbę z zakupami w pierś, zanim zdążyłem się ruszyć. „Myślisz, że jestem zrobiony z pieniędzy? Idź i je schowaj. Przynajmniej raz się do czegoś przydaj”.
Jej przyjaciele się roześmiali. Niezaskoczony śmiech. Znajomy śmiech. Jakby zapłacili za wstęp, żeby to zobaczyć.
Zaniosłam zakupy do kuchni, Levi szedł za mną, w milczeniu, z rysunkiem przyciśniętym do płaszcza. W domu pachniało cytrynowym lakierem do paznokci, cynamonem i czymś kwaśnym pod spodem.
Zacząłem rozładowywać. Konserwy. Chleb. Owoce. Zwykłe rzeczy w zwykłym domu, które nie były zwykłe.
Wtedy to usłyszałem.
Policzek.
Twardy. Echo. Ani stuknięcia. Ani korekty. Dźwięk z ciężarem w tle.
Krew mi zmroziła krew w żyłach.
Odwróciłam się i zobaczyłam Leviego przy stoliku kawowym. Uderzył w mały wazon – tani szklany wazon ze sztucznymi kwiatami – ledwo go przewrócił. Nawet nie upadł. Ale moja matka stała nad nim z wciąż uniesioną ręką, wzrokiem beznamiętnym i okrutnym.
„Ty mały bachorze” – syknęła. „Niczego nie dotykaj, dopóki nie pozwolę”.
