Następnego dnia zacząłem realizować plan. Nie był on ani brutalny, ani złośliwy; opierał się na rzeczywistości i konsekwencjach. Zadzwoniłem do mojego prawnika i omówiłem pomysł przepisania mieszkania na moje nazwisko i tylko moje, z klauzulą o niekwestionowaniu praw własności. Potem poszukałem agencji nieruchomości i poprosiłem o wycenę — nie dlatego, że chciałem sprzedać, ale żeby mieć oficjalny dowód wartości, na wypadek gdyby moi rodzice mieli jeszcze jakieś pomysły. Mieszkanie było warte ponad 600 000 lei.
To wszystko bolało, ale ból był idealnym paliwem.
Kilka dni później zadzwoniła do mnie mama, jakby nic się nie stało. Jej ton był ten sam: autorytarny, zimny, rozkazujący.
— Podjęłaś już decyzję? Clara nie może żyć z czynszu jak biedak, robiąc z nas idiotów.
To „zrobienie z nas idiotów” przelało czarę goryczy.
— Mamo, podjąłem decyzję. Mieszkanie jest moje tylko z prawnego punktu widzenia, poświadczone notarialnie, bezdyskusyjnie. Nikomu go nie oddam. A żebyś zrozumiała, jak bardzo mnie zraniłaś tym, co zrobiłaś, chcę, żebyś wiedziała, że od teraz nie będziesz miała wstępu do mojego domu, nawet na kawę. Przekroczyłaś granicę.
W słuchawce zapadła ciężka cisza. Tata podniósł słuchawkę i powiedział tylko:
