Proces nie był łatwy. Dokumenty, wyjazdy do miasta, drodzy prawnicy. Ale medalion, zdjęcie, data, zeznania starej położnej i prawda wyjawiona na czas ważyły więcej niż pięknie ubrane kłamstwa.
W dniu ogłoszenia wyroku Lia stanęła obok niego i trzymała go za rękę. Nic nie powiedziała. Nie było takiej potrzeby.
Sędzia podniósł wzrok.
— Dziecko zostaje z ojcem. A siostry, jeśli chcą, mogą zostać razem, pod jednym dachem.
Toma nie płakał. Wyszedł z sali rozpraw prosto, z córkami u boku.
Minęły lata. W wielkim domu nie było już ciszy. Poranki zaczynały się od śmiechu, od małych kroczków po podłodze. Radio znowu grało, ale nie po to, by zagłuszyć myśli, lecz by towarzyszyć życiu.
Pewnego zimowego wieczoru Lia podeszła do niego, z nowym łukiem.
— Tato… czy mogę się tak do ciebie zwracać, prawda?
