O 18:12 MÓJ NAJSTARSZY SYN NAPISAŁ MI SMS-A JAK PRACOWNIK: „SPOTKANIE RODZINNE. PILNE. 19:30. Z TYŁU W HUNTER STEKHOUSE. NIE SPÓŹNIJ SIĘ”. MIAŁEM 68 LAT, WCIĄŻ PROWADZIŁEM TRZY PRALNIE, DOM I MAŁY DOM NAD JEZIOREM – WIĘC DOMYŚLAŁEM SIĘ, ŻE CHCE POROZMAWIAĆ O „PLANACH”. ALE KIEDY WSZEDŁEM DO TEGO PRYWATNEGO POKOJU ZA DENVER, NIE BYŁO ŻADNYCH MENU, ŻADNEJ OBIADOWEJ KOLACJI… TYLKO SZEŚĆ TWARZY, NIEZNAJOMY W DROGIM GARNITURZE I STOS PAPIERU GOTOWEGO NA MÓJ PODPIS. JASON POCHyliŁ SIĘ I WYSZEPNIŁ: „PODPISUJ DZIŚ WIECZOREM… ALBO CIĘ ZNISZCZYMY”. NIE DRGNIĘŁAM – PO PROSTU PODNIOSŁAM RĘKĘ, POLICZYŁAM JE NA GŁOS… I UŚMIECHNĘŁAM SIĘ. „ŚMIESZNE” – POWIEDZIAŁAM CICHO – „BO PRZYNIOSŁAM TYLKO JEDNĄ”. WTEDY KLAMKA DRZWI SIĘ OBRACIŁA…

Skinąłem głową w stronę drzwi.

Dokładnie w tym momencie rozległo się mocne pukanie. Klamka się przekręciła. Wszystkie głowy zwróciły się w stronę wejścia.

Gospodyni odsunęła się i weszła kobieta, jak się spodziewano — bo tak właśnie było.

Miała pięćdziesiąt kilka lat, grafitowy garnitur, okulary w czerwonych oprawkach nisko na nosie, a pod pachą trzymała skórzane portfolio. Jej obcasy stukały o twarde drewno jak znaki interpunkcyjne.

„Przepraszam, że przerywam” – powiedziała, spokojna jak stal. „Natalie Porter. Adwokat Helen Pard”.

Twarz Jasona zbladła tak szybko, że aż się znudziła. Usta Courtney rozchyliły się, a potem zacisnęły w wąską linię. Harold i Jean wyglądali na zdezorientowanych, nagle zdając sobie sprawę, że mogli zostać wciągnięci w coś o wiele brzydszego, niż im powiedziano.

Ryan wyprostował się, a na jego twarzy pojawił się błysk ulgi.

Natalie położyła portfolio na stole i rozejrzała się po pokoju, jakby robiła inwentaryzację.

I w pewnym sensie tak było.