— Pański ojciec, Antoine Martin, zostawił dyspozycje na wypadek…
Nie wysłuchała do końca. Tata odszedł pół roku wcześniej, w kwietniu. Cicho, we śnie, dokładnie tak, jak zawsze chciał — bez szpitali i zamieszania. Pogrzeb był skromny, wspomnienie również. Anna sądziła, że na tym wszystko się kończy. Ojciec miał jednopokojowe mieszkanie w starym domu na obrzeżach miasta i niewielkie oszczędności — wiedziała o tym, rozmawiali jeszcze za jego życia.
Jednak w czwartek siedziała w kancelarii naprzeciw Victora Duponta, starszego mężczyzny w eleganckim garniturze, i słuchała liczb, od których kręciło się w głowie.
— Dziewięć milionów siedemset tysięcy rubli na lokacie bankowej. Jednopokojowe mieszkanie przy ulicy Sowieckiej, numer dwanaście. Oraz kawalerka w nowym budynku w dzielnicy Zaręczny, kupiona trzy lata temu. Wszystko przechodzi na panią, Annę Antoninę, jako jedyną spadkobierczynię.
— Ale skąd… — Anna przełknęła ślinę. — Tata był zwykłym ślusarzem, potem pracował w magazynie…
