Ellie zeszła na dół w szortach od piżamy i za dużej bluzie, z włosami sterczącymi z tyłu. Zamarła na sekundę, wyczuwając napięcie, po czym podeszła do mnie i oparła się o mój bok.
Wzrok mojego ojca powędrował w jej stronę, a coś w jego twarzy złagodniało na pół uderzenia serca. Potem znów stwardniał, bo łagodność była niebezpieczna dla jego wizerunku.
„To śmieszne” – powiedział. „Po tym wszystkim, co dla ciebie zrobiliśmy”.
Nie dałem się nabrać.
Mój prawnik powiedział mi kiedyś, po ugodzie rozwodowej, że najszybszym sposobem na utratę gruntu pod nogami jest kłótnia o wdzięczność. Ludzie używają wdzięczności jak smyczy. Owijają ją wokół gardła i nazywają to miłością.
Więc odpowiedziałem odnośnie logistyki.
„Umowa, którą podpisałeś, mówi o trzydziestu dniach” – powiedziałem. „Daję ci dwadzieścia cztery godziny. To hojne. Twoje rzeczy zostaną spakowane do południa. Możesz zabrać, co potrzebujesz. Reszta zostanie zapakowana i opisana. Wyślę ci mailem spis rzeczy”.
Usta mojej matki otworzyły się, a potem zamknęły. Spojrzała na ojca, czekając, aż odzyska kontrolę.
Podszedł bliżej, zniżając głos, jakby dodawało mu to siły. „Popełniasz błąd” – powiedział. „Będziesz tego żałować”.
Palce Ellie zacisnęły się na mojej koszulce.
