Tata nie zadawał żadnych pytań. To był on – spokojny, wyrachowany, człowiek, który potrafił odczytywać sytuacje z tonu mojego głosu.
„Będę za dwadzieścia minut” – powiedział po prostu.
Odłożyłam słuchawkę i rozejrzałam się. Apartament dla nowożeńców, który widziałam jako początek baśni, teraz wyglądał jak tandetna scena z kiepskiej sztuki teatralnej. Kwiaty w wazonach nie wydawały się już romantyczne, lecz sztuczne. Zapachowe świece mnie dusiły. Wszystko było sztuczne.
Usiadłam na skraju łóżka i wzięłam głęboki oddech. Czułam gniew pulsujący w skroniach, ale pod spodem kryło się coś jeszcze – zimna, niemal matematyczna determinacja. Nie zamierzałam płakać. Nie zamierzałam uciekać. Nie zamierzałam podwijać ogona, jak prawdopodobnie sobie wyobrażali.
