Natalia stała w drzwiach, wciąż trzymając torebkę w dłoni, obserwując scenę, jakby znalazła się w koszmarze. Na stole w jadalni leżały sterty resztek, a w kącie bezdomny kot jadł z puszki.
Zrobiła krok naprzód. Lepka podłoga trzeszczała pod jej kapciami. Poczuła gulę w gardle, ale nie z płaczu – ze złości.
W sypialni poduszki były wyrzucone, a jej ubrania – niektóre z jej ulubionych – leżały zmięte na podłodze. Na stoliku nocnym szklanka Andrieja. Do połowy pełna piwa.
Zamknęła oczy. Wytrzymała trzy miesiące. Minął tydzień. I wszystko się zawaliło.
Poszła do kuchni. Na lodówce wisiała kartka: „Nie dotykaj jedzenia. To dla nas”. Podpis… Ina.
Wtedy Natalia wybuchnęła śmiechem. Gorzkim śmiechem, pełnym bólu, ale i wyzwolenia. Otarła łzy i po raz pierwszy nie czuła już potrzeby usprawiedliwiania się.
