Lina złapała oddech. To było pismo jej babci. Dokładnie to – lekko pochylone w prawo litery, które znała od dzieciństwa z pocztówek i notatek, które zostawiała na kuchennym stole.
Lina długo siedziała na podłodze, nie mogąc się ruszyć.
"Babciu..." wyszeptał do pustego warsztatu.
Serce biło mu tak mocno, jakby miało wyskoczyć z piersi. Otworzył kopertę.
List był długi. Nie sentymentalny, nie narzekający – spokojny, wyważony, niemal oficjalny w tonie. Tak zawsze pisała jego babcia, kiedy chciała mieć pewność, że jest traktowana poważnie.
Napisał o domu. O działce. O tym, jak lata wcześniej sprzedał część ziemi przez chochoła, wszystko załatwił na swoje nazwisko i wpłacił pieniądze na konto, o którym nikt nie wiedział. Ani jego syn. Ani jego córka. Ani jego zięć. Ani krewni, którzy teraz tak bardzo chcieli podzielić się „dziedzictwem”.
