— Moja przeszłość.
Między łzami zaczęłam opowiadać. Koperta zawierała rodzinne dokumenty, stare akty własności i list napisany ręcznie przez mojego ojca tuż przed jego śmiercią. Napisał, że w wiosce, w której się urodziłam, znajduje się ziemia należąca do naszej rodziny. Daleki krewny próbował ją przejąć, więc ukryłam dokumenty przy sobie, bo bałam się, że ktoś mi je odbierze.
W tym czasie Borys podszedł i spokojnie usiadł obok mnie. Już nie szczekał. Patrzył na mnie ciepłymi oczami, jakby wiedział, że wszystko dzieje się po coś.
— Dlaczego ukryła je pani pod sukienką? — zapytała policjantka.
— Bo Paweł… — przerwałam, przełykając ślinę. — Mój mąż nie chciał, żebym je zabierała. Twierdził, że przeszłość nie ma znaczenia, że liczy się tylko wizerunek, kariera i pieniądze. A dla mnie… to było wszystko, co zostało po moich rodzicach.
Funkcjonariusz westchnął i zamknął kopertę.
— Nie zrobiła pani nic nielegalnego. Ale mogła pani umrzeć. Taśma uciskała klatkę piersiową, a ciśnienie w samolocie mogło doprowadzić do zatrzymania akcji serca.
