Otarła łzy grzbietem dłoni i spuściła wzrok, zawstydzona, jakby przyłapano ją na kradzieży czegoś, co do niej nie należało.
„Proszę pana… ja… przepraszam…” wyjąkał. „Właśnie kończyłem. To się więcej nie powtórzy”.
Leonardo nie odpowiedział od razu.
Delikatnie zamknął za sobą drzwi.
Kuchnia, która zawsze była terytorium neutralnym, nagle zaczęła przypominać scenę, na której miało wydarzyć się coś nieodwracalnego.
Jej wzrok nie powędrował w stronę ciasta.
Nawet nie do wypalonej świecy.
Zostali tam.
Na jej mokrych policzkach.
W jej drżących rękach.
W tej oliwkowo-zielonej sukience, w której nigdy wcześniej jej nie widziałem.
„Czy dziś są twoje urodziny?” – zapytał w końcu.
To nie było pytanie autorytarne.
To było prawie… kruche.
