„Evelyn!”
Głos był ostry i przenikliwy, przecinał niski, wystudiowany szum kwartetu smyczkowego niczym ząbkowany nóż jedwab. Moja matka, Catherine Vance, wyłoniła się z tłumu z nieomylną precyzją pocisku samonaprowadzającego. Miała na sobie srebrną suknię, która lśniła przy każdym ruchu, suknię być może o dekadę za młodą jak na jej sześćdziesiąt dwa lata. Szafirowy naszyjnik, który wisiał na jej obojczyku, przypominał kołnierz z zamarzniętej wody. Wiedziałam – bo widziałam dokumenty podczas mojej ostatniej wizyty w domu – że naszyjnik był zabezpieczony pożyczką z firmy budowlanej mojego ojca. Piękność, która dusiła jej szyję, była w rzeczywistości pętlą długu, a ona nosiła ją jak koronę.
„Nie stój tu jak posąg” – syknęła, ściskając z zaskakującą siłą moje ramię, a paznokcie wbijając mi się w skórę przez cienką tkaninę. „Idź i sprawdź, czy parkingowy prawidłowo parkuje Bentleye. Wkrótce przyjadą bardzo ważni goście. Pan Sterling już tu jest – widziałam jego samochód – i nie możemy sobie pozwolić na żadne błędy dziś wieczorem”.
Wyprostowałam się, kręgosłup automatycznie wyprostował się, odruch wyćwiczony latami wojskowego szkolenia. Splotłam ręce za plecami w nieświadomej pozycji „spocznij”.
