W mgnieniu oka bezbronność zniknęła z jego twarzy, a maska bezwzględnego magnata wróciła na swoje miejsce. „Potrzebujesz nowych ubrań” – powiedział Sebastian, wyciągając telefon. „I porządnego pokoju. Zadzwonię do gosposi, żeby przygotowała niebieski apartament. Jest największy”. Wciąż otrząsając się z szoku związanego z posiadaniem ojca, podniosłem się z kanapy. „Chwileczkę” – powiedziała, unosząc rękę. „Nie zostanę tutaj”. Sebastian zatrzymał się gwałtownie, zawisając palcem nad ekranem telefonu.
„Co powiedziałaś?” „Mam mieszkanie” – wyjaśniła Ivy, czując się mała pod intensywnym spojrzeniem ojca. „Mam rzeczy do zrobienia. Muszę nakarmić kota. Nie mogę po prostu wprowadzić się do luksusowego penthouse'u, bo jest na papierze napisane, że jesteśmy spokrewnieni”. „W tym dokumencie jest napisane, że jesteś mieszańcem” – odparł Sebastian, podchodząc bliżej. „A mieszańce nie mieszkają w wynajmowanych mieszkaniach na South Side. Mieszkasz tu ze mną. Nie jestem twoją własnością”. „Ivy” – warknęła Ivy, cofając się – „przeżyłam 23 lata bez ciebie”.
Nie potrzebuję, żebyś tu teraz przychodziła i kontrolowała moje życie. Napięcie w pokoju gwałtownie wzrosło. Sebastian zacisnął szczękę, przyzwyczajony do bezwarunkowego wykonywania jego poleceń. „Nie chodzi o kontrolę, chodzi o bezpieczeństwo” – powiedział, zniżając głos. „Pomyśl, Ivy. Moja żona zginęła w wypadku samochodowym, który policja uznała za śmiertelny. Powiedzieli, że nikt nie przeżył, że samochód spłonął na popiół”. Ivy poczuła dreszcz. „I co z tego? A ty jesteś tutaj?” – kontynuował Sebastian, wskazując na nią. „Żywa, bez ani jednego poparzenia, co oznacza, że raport policyjny kłamał, co oznacza, że ktoś wyciągnął cię z tego samochodu, zanim eksplodował, i ukrył w sierocińcu”.
Sebastian podszedł do okna, wpatrując się w nocne miasto ciemnymi oczami. „Ktoś wiedział, że żyjesz i mi nie powiedział. Ktoś wykradł cię z moich ramion. Nie dowiem się kto i dlaczego. Nie opuścisz tego domu bez eskorty”. Ivy milczała. Logika Sebastiana była przerażająca, a zarazem niepodważalna. Jeśli jej matka zginęła w tym pożarze, kto ją uratował? I dlaczego Zbawiciel się ukrył? „Muszę wracać do domu!”
Ivy nalegała, ale jej głos był łagodniejszy. „Mam zdjęcia moich przyjaciół z sierocińca. Mam pamiętnik, który zaczęłam pisać jako dziecko. Nie mogę tego wszystkiego zostawić”. Sebastian westchnął i skinął głową. „Dobrze, pójdziemy jutro. Ale ty pójdziesz z moimi strażnikami i wrócisz ze mną”. „Dobrze” – zgodziła się Ivy, krzyżując ramiona. „Ale nie mów mi Charlotte, jestem Ivy. Tak mam na imię. Twoje imię to to, które wybrała twoja matka przed śmiercią” – powiedział łagodnie Sebastian, wyjmując stare zdjęcie z portfela.
Chciała nazywać cię Charlotte. Podała jej zdjęcie. Ibi wzięła je drżącymi palcami. Było to rozmazane zdjęcie młodej, śmiejącej się kobiety o ciemnych włosach i tych samych miodowych oczach, które Ibi widywała każdego ranka w lustrze. Podobieństwo było niezaprzeczalne. „Ivi” – wyszeptała Charlotte, testując imię, czując gulę w gardle. Brzmiało dziwnie, ale jednocześnie jak w domu. Sebastian nie dał jej czasu na dalsze sentymenty. Odwrócił się w stronę drzwi, gdzie czekał jego szef ochrony.
