Z samochodu wysiadł mężczyzna. Młody, około trzydziestki, w bluzie z kapturem i z twarzą,
Zawahał się przez chwilę. Potem pokręcił głową. — Dzisiaj zabiorę go do domu. Ale… może się odezwę. Wyciągnął telefon z kieszeni. — Mam na imię Daniel. Uścisnęliśmy sobie dłonie. Tłum powoli zaczął się rozchodzić. Ludzie wracali do swoich dni, do pracy, na zakupy, do tramwajów. Przy ławce została tylko mokra plama po podkładce i kawałek chleba. Rex po raz ostatni spojrzał na miejsce, w którym stał całą noc. Potem wskoczył do samochodu. Daniel zamknął drzwi, uruchomił silnik i odjechał powoli — tym razem bez gwałtownego hamowania. Markéta westchnęła. — Widzicie? Nie każde „na noc” oznacza na zawsze. Spojrzałem na pustą ławkę. Może. Ale od tamtego dnia u nas nikt nie przechodzi obok przywiązanego psa, nie zatrzymując się choć na chwilę. A może to jest ważniejsze niż wszystkie wyjaśnienia świata.
