Jej oczy przesuwały się linijka po linijce, a kolor powoli odpływał jej z twarzy.
„Żadnego dźwigania ponad dziesięć funtów… żadnego długiego stania… żadnego schylania się ani skręcania,” czytała na głos, jakby wypowiadanie tego miało sprawić, że stanie się mniej realne.
Na dole widniał podpis doktora Patela i wyraźna pieczątka.
Harold odchrząknął.
Lauren poprawiła butelkę wina.
Mark stał za mną, obserwując, jak wyraz twarzy jego matki zmienia się z niedowierzania w irytację — bo Diane nie odczuwała winy.
Ona czuła obrazę.
„Więc poszłaś i załatwiłaś sobie zaświadczenie,” powiedziała.
„Mogłaś nam po prostu powiedzieć.”
„Powiedziałam wam,” odparłam, nadal trzymając się balkonika.
„To ty powiedziałaś mi, żebym przestała dramatyzować.”
Szczęka Diane pracowała.
„Nie miałam na myśli—”
„Miałaś na myśli, że powinnam gotować,” dokończyłam.
„Dwa tygodnie po operacji.”
Harold spróbował łagodniej: „Emma, nie zdawaliśmy sobie z tego sprawy.”
„To normalna rekonwalescencja,” powiedziałam.
„A normalna rekonwalescencja wymaga odpoczynku.”
