Jego dłonie lekko drżały, gdy palił i patrzył w horyzont.
—Nie musisz tego robić —powiedziałem.
Podniósł wzrok.
—Tak, muszę —odparł.
Jego głos był szorstki, ale szczery.
Każdego ranka myślę o tamtej nocy: deszcz, twoja twarz.
Byłem tchórzem.
A ty byłeś dzieckiem, które zasługiwało na coś lepszego.
Po raz pierwszy mu uwierzyłem.
Linda dołączyła do nas niedługo potem, z kilkoma przekąskami w rękach.
—Nie prosimy o więcej przebaczenia —powiedziała—. Chcemy tylko szansy, by pokazać, że możemy być lepsi.
Tego wieczoru wracałem do domu z dziwnym, ciężkim uczuciem.
Marzyłem przez lata o tej chwili: zemście, sprawiedliwości, naprawie krzywd.
Ale zamiast triumfu, poczułem coś innego: wyzwolenie.
