Rozejrzała się po pokoju, po tysiącach książek, po złotym suficie
—Widzę to.
Wyciągnęła rękę i wzięła Marcela za rękę. Jego skóra była ciepła. Uścisk mocny.
„Czy to nasz dom?” zapytał.
Marcelo patrzył na horyzont, łagodne wzgórza i rozległe, niczym nieskrępowane niebo. Myślał o wieżowcach, które zbudował, o kontraktach, które podpisał, o imperium, które doszczętnie spalił. Czuł ciężar swojej dłoni w swojej: jedynej rzeczy, która mu pozostała i jedynej, która kiedykolwiek miała znaczenie.
„Nie” – powiedział Marcelo, a na jego twarzy po raz pierwszy od dekady pojawił się uśmiech. „To nasz dom”.
